Сон. Внутренний голос. Иллюстрация Евгения Викторова / eviktorov.ru
Когда ваше имя было тоннелем – по паролю которого вызывалось ваша душа, требующаяся где-то быть?.. Где-то в другом измерении вы только что сладко пребывали – будучи всем и являя там все грани и вот вас зовут в ад, вы просто проваливаетесь в свое тело. Оказываясь в стылой электричке. Идущей то в город, адское поселение, из которого, будучи душой осознанной, устремлялись вдруг уйти. Куда бы не сбегал – ото всюду мне было нужно возвращаться в Иркутск. Всё те ж декорации! Всегда разный бездонный Байкал – опять радостно меня принимавший и ждущий и верящий мне. Казалось, что это алхимическая лаборатория, неуютная выстуженная пыльная мастерская, где вот куют меня самого. Не те идеи, потуги и заметки, что выдаю социуму – само тело, саму музыку ума.
Часто жизнь вертится вокруг художественных дел. Мастерских, мольбертов, пыльных территорий. Живу и верю, что образы этих мест сдуют пыль дорог с моего духа. И стабилизируют дальнейшее. Пью чай, ем кашу утрами смутными и надеюсь, что сегодняшняя вылазка из дома перевернёт мою маленькую и странную жизнь. Не много надо для свежей веры. Только ряд твоих умозаключений. Воспроизводящийся набор ничем несвязанных не рифмованных стихотворений длинною в жизнь. Кажется, статьи мои стали каким-то кормом для эргегоров. Разных городов, разных субкультурок.
Мало что остается на осмысление – всё трансляция в эфир чужих восприятий своего видения мира – ещё странные вещи выдает эфир телефона или сумбур интернета: ты должен объясняться с ним. Говорить, путём печати набора букв безликому пространству, за которым притаился некто третий что ты хочешь, что ты думаешь, сколько сил есть у тебя, у него, у неё, у них для самых милых дел… Суета создает ощущение сжатости дней в отдельные телодвижения, метания икры и другие игры. Заработать, заесть, запить, заговорить кого-то так, чтобы исчез смысл твоего собственного смысла. Только остановка в пути дарит смысл осознанности или как вот лишь безудержный лепет ребенка. Которого наблюдаешь и видишь, как вот несёт безудержный его сон – а вы просто сидите рядом… Особо и не вникая, ничему не удивляясь – просто сорадуясь, сострадая маленькому чуду дитенка. Только что моя мысль тут же реализовалась и в читальный зал, где сижу, вошла девочка лет 6 с настоящим амбарным ключом на груди. Оценив в слух её ключ, тут же вызвал поток недетских её откровений о сложной одинокой и никем не понятой маленькой судьбе девочки, живущей одной. – Мамы нету дома, я одна, она только завтра утром придёт. И мой брат у бабушки — я совсем одна. Спрашивать ничего не пришлось и даже слушать внимательно – она выдала совершенно взрослую программу ущемленной расторопности, постоянно заботливой, никому не нужной, суровой дамы.
— Она таакие ногти напялила себе!.. Мой брат недавно поцеловал собаку — чем сильно её обозлил. Знаешь, как я узнала? Она мне сама их показала. У неё ногти такие странные. А ты мог бы и одной рукой тыкать… Мой брат уже в эту библиотеку записан – я ещё нет. Надо будет бумажку получить.
Сон во сне. Сон во сне. И какая разница кто кому снится – во всём этом не больше смысла чем в уме. Который как сей ребенок бормочет что-то, все понимает, все знает, рассказывает свою жизнь всю. Всю ли? Кто знает вся ли жизнь у человека его или только то, что он успел разглядеть и подумать? Когда я был маленький я тоже знал свою жизнь – особенно текущую и знал своё будущее всё-всё! Теперь остаётся только вспоминать свои не просто мечты, а острые предощущения, чтобы понять Себя нынешнего. Ведь это я сам – маленький Бог создал себя – Большого Мишу и не повзрослел. Забыл повзрослеть. Просто придумал заранее чем я буду заниматься, как жить, о чем счас писать. Когда всё это охватываешь мысленным взором – понимаешь, какое кощунство оценивать жизнь с позиции одной отдельно взятой точки отсчёта, глупо ковыряя землю в одном месте, не ведая всех широт. Не веря ничьему смыслу –кроме сумбурно влетевшего в тебя ли сейчас, несущего как лист. Когда я успокаиваюсь – всё понимаю, всё обязательно правильно воспринимаю, очнувшись живу. Потому что бежать некуда – нечего зарабатывать – не с кем знакомиться – нечего уже узнавать. Всё есть в нас: стоит только повращать той внутренней гоу-про в самых невероятных направлениях и приходит умиротворяющее ощущение растворения себя и всего во всём – сны в снах, дети в нас, мы в них – детство – дирижер будущего, будущего – того, которое оказывается вдруг настоящим…
Комментарии: (0)