Сон в Сне

Сон о сне. Итог пути

Когда-то ваша душа пребывала себе сладко где-то в другом измерении, будучи там всем и во всём многообразии своих граней. И вдруг вы слышите некое имя-пароль, по которому вас вызывают из этого благостного состояния и словно зовут в ад. Вас неотвратимо затягивает в тоннель, и вы просто проваливаетесь в свое тело. И вдруг обнаруживаете себя в стылой электричке, привычно везущей вас в город, в то адское поселение, из которого вы, будучи душой осознанной, упорно устремляетесь прочь. Но сколько бы раз и куда бы я ни сбегал, ото всюду мне каждый раз почему-то нужно возвращаться в Иркутск. А там всё те ж декорации! И только бездонный Байкал, всегда разный, снова и снова радостно принимает меня, и терпеливо ждёт, и неизменно верит в меня. Порой мне кажется, что он – своеобразная алхимическая лаборатория, неуютная и выстуженная пыльная мастерская, где куют и закаляют через всякие испытания меня самого. Само мое тело, саму музыку моего ума, а не те идеи, потуги и заметки, что я выдаю на-гора социуму.

Моя жизнь часто вертится вокруг художественных дел: мастерских, мольбертов, разных пыльных территорий. Живу и верю, что однажды образы этих мест сдуют пыль дорог с моего духа и стабилизируют его дальнейшее путешествие. Смутными утрами пью чай, ем кашу и каждый день надеюсь, что именно сегодняшняя моя вылазка из дома перевернёт-таки мою маленькую и странную жизнь. Для свежей веры надо так немного. Всего лишь ряд твоих умозаключений. Как бесконечно воспроизводимый набор нерифмованных, бессвязных стихотворений длиною в жизнь. Иногда мне кажется, что мои статьи стали каким-то кормом для эргегоров, для разных городов, разных субкультурок.

И мало что остается на осмысления, и всё время идет непрерывная трансляция твоего видения мира в эфир чужих восприятий. Ещё странные вещи выдает эфир телефона или сумбур Интернета, и ты должен объясняться с ними, ведя безмолвную беседу путём набора букв на клавиатуре и последующего отправления их в безликое виртуальное пространство, по ту сторону которого притаился некто третий. И ты пытаешься до нести до него то, что ты хочешь, что думаешь, насколько хватает сил у тебя самого, у него/ у неё/ у них для самых разных милых дел… Суета создает ощущение спрессованности дней в отдельные телодвижения, в судорожное метание икры и другие игры. Заработать, заесть, запить, заговорить кого-то так, чтобы исчез смысл твоего собственного смысла. И только короткая остановка в пути дарит смысл осознанности… или  ещё безудержный лепет ребенка, за которым ты наблюдаешь и видишь, как стремительно несётся его безудержный сон… А вы просто сидите рядом… особо и не вникая что, к чему и почему, ничему не удивляясь, а просто сорадуясь, сострадая маленькому чуду этого дитенка.  И тут же моя мысль молниеносно переносит меня в читальный зал, где я сижу, и в который входит девочка лет 6, с увесистым, прямо-таки от амбарного замка ключом, который болтается на уровне ее груди. Сочувственно оценив вслух её ключ, я тут же вызвал этим целый поток её далеко недетских откровений о сложной, одинокой и никем непонятой судьбе маленькой девочки, которая живёт одна. «Мамы нету дома, я одна. Она только завтра утром придёт. И мой брат у бабушки… Я совсем одна», — живо откликается она на мое участие. Даже спрашивать ничего не пришлось, оставалось только внимательно слушать, ибо она выдала совершенно взрослую программу ущемленной, расторопной, постоянно заботливой, но никому не нужной, суровой дамы.  «Она тааакие ногти напялила себе!.. – охотно продолжает она. — Мой брат недавно поцеловал собаку, чем сильно её обозлил. Знаешь, как я узнала? Она мне сама их показала. У неё ногти такие странные. А ты мог бы и одной рукой тыкать… Мой брат уже в эту библиотеку записан, а я ещё нет. Надо будет бумажку получить…»

Сон в сне. И какая разница, кто кому снится, ведь во всём этом не больше смысла, чем в уме, который, как такой же вот ребенок бормочет что-то, всё понимает, всё знает и просто рассказывает всю свою жизнь. Всю ли? Кто знает, вся ли жизнь человека – его? Или только то, что он успел в ней разглядеть и о чем подумать? Когда я был маленьким, я тоже знал свою жизнь, особенно текущую, и знал своё будущее, всё-всё! Теперь остаётся только вспоминать свои даже не просто мечты, а острые предощущения, чтобы понять себя нынешнего. Ведь это я сам – маленький Бог — создал себя, этого большого Мишу, но нисколько не повзрослел при этом. Забыл повзрослеть. Просто придумал себе заранее, чем я буду заниматься, как жить, о чем сейчас вот писать.  Когда охватываешь всё это мысленным взором, вдруг понимаешь, какое кощунство оценивать жизнь с позиции только одной, отдельно взятой точки отсчёта, и как это глупо ковырять землю только в одном месте, не ведая всех её широт и не веря ничьему смыслу, кроме того, что сумбурно влетает  в тебя прямо сейчас и несет тебя словно одинокий лист, подхваченный ветром. Когда я успокаиваюсь, я всё понимаю, всё обязательно правильно воспринимаю и живу, как будто очнувшись, потому что бежать-то всё равно некуда — нечего зарабатывать, не с кем знакомиться – и нечего уже узнавать. Всё уже есть в нас самих, и стоит только повращать той внутренней гоу-про в самых невероятных направлениях, как приходит умиротворяющее ощущение растворения себя и всего во всём: сны растворяются в снах, дети — в нас, мы — в них. Детство – дирижер будущего, того будущего, которое однажды оказывается вдруг настоящим…

Вам знакома досада того, что сон внезапно оборвался? Как правило, на самом интересном месте!! Вы пытаетесь его досмотреть, с трудом в предвкушении  засыпаете—и вот, вместо бабушкиной кВ. вы оказываетесь на океанском лайнере—и, что с этим делать? Вместо тесноты комнат—просторы.. Нет, это какой-то эксперимент, мало того, что экспиренс—сны, ассоциации и метаморфозы всего. Ребёнок оборачивается стариком и в этой жизни—что стар, что мал говорят, они жутко похожие… И сны так же—обрывки впечатлений слагают некую силу непредсказуемых блужданий души—жесть.  Но находится кто-то, кто втягивает тебя в эту реальность как конвоир. Тюрьма, тюрьма! Об этом твердил нас отказавшийся раньше сроку вывезти из Индии ревизор.  Он понял, что мы его будем постоянно дёргать по мелочам – и начал таким образом нам угрожать, чтобы мы не были—жили в индийском аэропорту, а бомжевали подальше от общественных мест. Это уже не сон; хотя, если вспоминать всю индию, то скорее похоже на галлюцинацию  её бытиё.  И когда реальность оказывается захватывающе-угнетающей и она ничем не отличается от сна. Как говорит Шри Шри Рави Шанкар, если все впечатления основаны на искажённых чувствах, а в жизни мы только на них и опираемся—получается, что вся жизнь есть иллюзия, более затяжная.

Многие прячутся за сны, многие их игнорируют. Никто их не запоминает. Анализировать абсурд. Но ярче, упоительнее своих снов не существует ничего! Все наши мечты оказываются во сне явью. Вся реальность оказывается хорошо забытым прошлым—которого не существует, стоит только его забыть. Не знающий прошлого обречён на его повторы. Но они так неизбежны—как те же реалии.  Остаётся только делать всё, чтоб нежная восприимчивость сохранилась и немного расцвела в нас.

Но главный плюс снов—там вам никто нотаций не читает—бьют—беги, дают—бери, всё просто… Таких мук как от угнетения чужой моралью не существует: есть только действие и впечатления….